Como un ser invisible te observo por el espejo retrovisor mientras busco y analizo una razón para entender el ser humano.Si es que hay algo que entender...
Ya es navidad... no se si se habían dado cuenta. El tiempo va pasando interminablemente por nuestras caras y no nos damos cuenta y ¡zas! un año mas.
Me ha echo gracia estos días pulsar el estado de "espíritu navideño" del personal, ha variado desde los que "les importa un rábano el tema" (que son pocos) a los que "desean que vuelvan tiempos memoriales donde la familia se juntaba en amor y paz a adorar al niño sol..." (que tambien son pocos). A estos últimos tambien anelan los tiempos en que la Santa Inquisición quemaba herejes, pro no lo dicen porque es politicamente incorrecto hoy en dia.
La navidad es un periodo estival en el qu se junta a la perfección el amor, la paradoja y la hipocresía.
Gente de todos los lados se desean en estas fechas todo tipo de suertes y buenas esperanzas y mejoras de la salud, etc. Mientras que al día 26 vuelven a odiar al de enfrente como si fuera el peor enemigo. Se esfuerzan por reseñar que su clima familiar es el esperado... feliz, armonioso, etc. Cuando, en el mayor de los casos no es así.
La navidad es cruel para los que no tienen esperanza de estar con los seres queridos que han perdido o muerto, y observan con tristeza que otras personas sí lo estan, y ellos no.
Es el periodo frustrante para las queridas, las mal llamadas "la otra". Pues se comen el turron y el pavo solas en su piso sin la persona que aman, sabiendo que esa noche su amante dara la cara por la esposa, dara a entender que la ama mas que a nada (delante de la familia, claro) y posiblemente tendrá sexo navideño esa noche. Mientras que ellas pasaran la velada llorando su soledad y descargando su frustración solas.
La navidad es comica para los pacientes en hospitales, pues por mucho que les duela su mal, los enfermeros estaran de celebración en sus garitas y les atenderan de aquella manera cuando estos les llamen. Esa noche su consuelo será el ronquido de su acompañante o compañero de habitación. Eso sí, al día siguiente les visitará unos medicos disfrazados de papanoeles o reyesmagos, o en su defecto algun cura pidiendo para los niños negros del africa...
Yo en navidad estaré como las fulanas.
Pendiente de cumplir con el que me pague, fingiendo amabilidad y soportando los embistes de los usuarios borrachos. Al igual que ellas, estaré sonriente aguantando sus imbecilidades, deseando que acabe mi jornada laboral y de vez en cuando contando el dinero para sentir que al menos el esfuerzo no fue en vano.
Al igual que ellas, estaré solo en medio de la ciudad, y al igual que ellas dormire al dia siguiente cuando todo haya terminado.
Ayer fue martes 13. Y en el colmo de mis males (que no son pocos), esperando en el tubo de embarque de la T4 me he encontrado en la fila de espera alguien de aspecto muy raro. Alto, muy alto parecía que iba de incógnito, con nariz postiza, bigote, gafas oscuras, el cuello de la gabardina levantado. Como si fuera un agente secreto, o un príncipe azul destronado. ¡Era Iñaki Urdangarín de tapadillo!
Yo he cargado a dos yuppies y han tenido una conversación muy interesante:
(Yuppie 1): "¿Te has fijado quien era ese con el que he estado hablando?Mira que lo he intentado esquivar pero al final él me ha conocido. Me ha dicho: "Roque, te doy una tarjeta por si algún día quieres llamarme..." Y en la tarjeta ha tachado con boli lo de Duque de... Le he mirado absorto y me dice: "como estoy repudiado..." Claro, el resultado es que en la tarjeta pone: Iñaki Urdangarin palma... Me mira triste y me la da, digo: "hombre, no se ponga usted ya en lo peor... Es inocente hasta que no se demuestre lo contrario... "
(Yuppie 2): "Va a ser difícil encontrarse con él a partir de ahora. Yo que tú, si me lo hubiera encontrado creo que tampoco lo diría mucho, porque ahora ya nadie alardea de tener trato con él... Ahora la gente lo ocultará. Los mismos que antes presumían. Antes se daban una importancia... Te decían: “He estado comiendo con este chico, Iñaki”. Tu decías: “¿Qué Iñaki, Gabilondo?” “No hombre, Urdangarín, el de la Infanta. Es que somos muy amigos. Desde los tiempos que él jugaba al balonmano y yo no”. Vaya. Pero ahora no, ahora la cosa ha cambiado. Los que antes presumían ahora dicen: “¿Urdanga qué? ¡Qué apellido más raro! Es la primera vez que lo oigo”. ¿Al balonmano dices que jugaba? Es que a mí ese deporte nunca me ha interesado..."
Qué pronto se pasa de héroe a villano, de galán cortejado a sapo repudiado.
El sapo, por cierto, qué mala prensa tiene. Siempre se le ha visto como portador del mal de ojo. El pobre, por lo feo que es se le considera aliado de las brujas. Y se dice que aquel que mata a un sapo, empezará a sufrir terribles dolores de vientre. Como si en lugar de matarlo se lo hubiera comido vivo...
Y ahora sin falta de razón van a asar al pobre, al guapo, al deportista... Don Iñaki Urdangarín Ex-Duque de Palma. Con la de esperanzas que teniamos puestas en él.
Ayer fue martes 13, pero para la Casa Real el martes 13 les lleva durando muchos años.
Que si nuestro rey mató a su propio hermano con una escopeta con 15 o 18 años... que si el pobre hombre es putero y tiene la mala suerte de saberlo tooooodo Madrid, que si tiene una hija tonta, casada con un yerno cocainomano que le dió un flus de tanto meterse, que si la reina lleva 20 años separada de él y vive en Londres... que si su hijo se casa con una anorexica para tapar los posibles rumores de homosexualidad como su "amigo" Alberto de Monaco...
Que mala suerte tienen. Por no hablar, de que, no se sienten muy queridos aquí, la mitad de los españoles son republicanos y la otra mitad independentistas y lo que queda, va cada año a ver si resucita Franco... Que mala suerte.
Bueno, despues de dejarlos, me fuí a casa. se me cruzó un gato negro, entre en casa con el pie izquierdo y se me rompió un espejo con solo mirarlo. Y he dormido como un bendito.
No se apuren, lo mio no tiene remedio, la mala suerte ya se cebó hace años y ahora me ha dado la espalda.
A veces admiro a la gente que no sabe amar. No los admiro por el echo de no dar un poco de ellos mismos a nadie, los admiro porque saben que solo hay una cosa que de verdad saben hacer, amarse a ellos mismos por encima de todo.
La mujer que subió con aires de grandeza no tendría mas de 50 años, quizá menos, iba bien conjuntada, pelo recogido, maquillaje justo para disimular el paso de la edad pero escaso en pretensiones. Sus ojos me recordaban a Katleen Turner, una mirada fuerte y muy sensual a la vez.
Iba hablando con su Aifón, y despues de indicarme el destino decía a su interlocutor/ra:
-"Pienso en todas esos hombres perdidos, en los cambios de rumbo de mi vida. La sonrisa perfecta de Manuel. Los rizos de Ciro. El ombligo de Enrique. De no haber roto con Manuel jamás hubiera conocido a Ciro. Ni a Enrique. Ni siquiera a la mujer que ahora soy. Mis manías. Los pijamas de Ciro. La sonrisa de Manuel. Las ganas de Enrique. Pero Manuel es la suma de Ciro y de Enrique. A partir del segundo amor todos son vicios, comparativas, collages... ¿cual fue mejor?, Mi ideal es el rostro de Enrique, con los ojos de Ciro, con el pecho y el culo de Manuel, con su inocencia de primer amor, con los orgasmos que me proporcionaba Enrique, pero eso si... con el sentido del humor de Ciro..."
El amor es soluble, polimórfico. Nadie teme perder su propia personalidad: la compartes, la regalas. Te disfrazas de esponja y absorbes.
Sin embargo, no puedo evitar querer vivir otras vidas, creo que ninguno podemos. No puedo evitar creer que aún no me conozco porque aún me quedan mujeres por conocer. El reto es saber si estoy dispuesto a romper mi felicidad actual por otra persona que no sea mi amada, mi amor. Solo oir a esta mujer me daba pereza y me sentía afortunado, no he probado mas labios que los de Ana. No se si los habra mejores, pero no quiero saberlo.
La mujer antes de bajarse de mi taxi continuó:
-"Ahora no tengo a Manuel, ni a Ciro, ni a Enrique. Los tres comparten sus nuevas vidas con nuevos amores únicos, todos lo son. Y los tres serán tan felices como lo fui yo con ellos, con los tres. Ahora con Marc es todo distinto... mas pausado, mas intenso si cabe, pero él sabe bien qué darme, y en qué medida..."
Una felicidad distinta, no hay dos iguales.
Pensé en Alejandro Dumas y en los personajes que creó: Los 3 Mosqueteros, que la gracia de la novela era que no eran 3, sino 4...
No soy nada niñero, solo de la mía y poco más. Pero es que la regla no escrita de "visto a un niño, visto a cientos" no es del todo exacta.
Y el problema de los infantes no es el embase ni el contenido, no es el distribuidor, usea... Lossss Progenitore (como dice mi hermano Deivid "me encanta quitar y poner las eses a mi antojo") es lo que tenemos Lossss Andalúce.
Por mi tasis, han subido todo tipo de niñatos: graciosos, asesinables, caprichosos, tímidos, llorones, pedorros... Pero siempre hay una paridad con ellos, a saber, que los padres/abuelos suelen ser peores que ellos.
Los niños no tiene conciencia de sus actos, por eso en países en guerra los suelen alistar para la batalla, si le dices mata no dudara por miedo a que su sargento no le regañe. Y si unido a su falta de conciencia le ponemos una pizquita de Síndrome del Emperador... ¡Tachan...! ya tenemos un dictador de 30 Kilos.
Hace 1 semana, después de estar apatruyando solo y en silencio. Se me sube una parejita, ideal y monisiiima con un chavalete igual conjuntado... ideal y moniiisimo. Pueden hacerse cargo que después de varios minutos sin transportar a nadie, supliqué al cielo que al menos el trayecto fuera rentable... y así fue, me dijeron que les llevara a un hotel a la otra punta de la ciudad, pero que fuéramos por el Pº de la Castellana, el trayecto era de sur a norte.
Y cuando pasábamos por casi el centro del recorrido y mi taxímetro marcaba 8,65€ el niño... el querubín... ese pedazo de demonio malcriado e insolente, al ver las maravillosas luces de neón de Hard Rock Cafe (digo maravillosas porque ese cartel de neón lo hice yo... en mi otra vida), dice:
-¡Papaaa... yo quiero cenar en el Jarr Rooock... vengaaa, vengaaaa... joooo!
El hombrecito que me habla dentro de mi cabeza comenzó a gritar y a decir: ¡Noooooooo! pero conseguí mantener la compostura al ver que mi carrera de posiblemente 20€ menguaría si los padres hacían caso a niñatoasquerosoycaprichosoese... ¿que se creen lo que pasó?
La madre no estaba por la labor, pero el padre... el padre... el padre, que debe pasar menos tiempo con él me dijo que parara delante del restaurante, con el letrero de neón tan bien hecho desde 1997. La madre (y servidor) no entendía porque el padre había cedido tan rapidamente cuando a ella no le apetecía cenar ahí, el niño no paraba de subir el volumen de su imposición culinaria, y el padre no quería complicarse la vida y le decia a la madre que dabab igual, mientras intentaba calmar al minidemonio que me estaba dejando con una minicarrera.
De repente frené y dí por zanjado el problema... "¡todo el mundo fuera!" y pedí que me pagaran mis emonumentos.
No se preocupen por el, él iba encantado de la vida de haberse conocido. Y por cierto, no sonó el Tubular Bells de Mike Olfield... perdón, la canción del Excorcista...
El niño fue con una sonrisa macabra al restaurante de la mano de papá mientras que papá y mamá discutían, miró hacía mi y cambió el rictus.
Cada día me imagino matando a alguien. No es broma, lo malo no es imaginarlo, lo malo es que el día que no se me ocurre a quien agenciar un pase a la otra vida... siento que algo me falta.
Y no se crean que no me falta motivos para hacerlo, tengo una gran variedad de personajes en mi mente para realizar mis bajos instintos. Desde alguno de mis EXsocios, alguno de los dueños de los EXbancos a los que debo mis emonumentos económicos que me están chupando mi energía EXvital. Alguna EXvecina petarda, cotilla, insoportable, victimista e imbécil a la vez (tengo unas cuantas a mi alrededor), algún EXagente de movilidad (deformación profesional).
Pero lo mas triste es que, aunque no lo crean, a veces me gustaría machacar al imbécil que se ríe de mí cuando me miro al espejo todas las mañanas.
No lo digo por dar pena, desde que me he vuelto chofer de espectros, con solo mirarlos por el retrovisor, se que ellos y ellas sufren de los mismos bajos instintos que los mios, solo que también están muertos por dentro como yo. Y en el fondo, desearían morir en mis manos.
Me pasó una vez, iba por la calle Viriato llevando a una anciana que le sonó el teléfono móvil, ya para empezar el politono era "Corazón Latino" de Bisbal en una insoportable trompetilla... ¿no es para matarla?.
En fin, ella preguntó quien era y de repente en medio de una sonrisa la viejecíta escuchaba atentamente lo que la voz femenina le decía.
-"¿Y a como es posible si acabo de estar con él... y lo único que me dijo era: ¡que ganas de dormir tengo!" - y mientras escuchaba atenta simplemente miraba por la ventana y sonreía. - "¡Vaya fatalidad... que va a ser de mí ahora sin él...!
Yo notaba que su felicidad iba in-creschendo, o como se escriba, pero algo me decía que todo era una pantomima al teléfono... eso y sus gimoteos (sin lágrima) que empezó a hacer, mientras intentaba borrar la sonrisa con gran esfuerzo.
-"Bueno... gracias por llamarme, estoy llegando a casa (snif snif) llamaré a alguno de mis hijos y llamarán al seguro... adiós, adiós..." - y colgó.
Sin pensarlo 2 veces exclamó un gritíto de jubilo en forma de suspiro y cuando abrió los ojos se dio cuenta que la estaba observando impávido por el retrovisor.
- "¿Por que me mira así...? Llevaba 45 años soportando sus estupideces, y su mal aliento y ese olor a tabaco en su pelo... ¡yó si he sido fiel en mi matrimonio!, cosa que él no podía decir con la cabeza alta... ¡yó nunca le puse la mano encima!, cosa que él no puede decir que no lo hiciera... ¡yó tuve que aguantar a su madre que era una hija de perra y me hizo la vida imposible, hasta que me deshice de ella como he hecho con él...! tengo mis motivos para ser feliz ahora, ¿que va hacer llamar a la policía? ¿usted cree que la policia le hará caso... que entenderán que una vieja casi seníl le ha confesado que cuando se cansó de todo decidió liberarse...? ¡Digameee que me tiene que decir al respecto...!"
Sin pestañear lo mas mínimo, simplemente me salió un:
-"Son 14,35€, por favor..."
De verdad, llegue a no sentir lo mas mínimo por aquellas personas, al contrario, aquella ancianita de cara y aspecto angelical me dio tanta lastima que terminó en embaldosar mi triste corazón. Una vez oí a un psiquiatra decir en un programa de radio que "todos somos psicópatas, lo que ocurre es que nos cuesta reconocerlo en nuestra psique..."
Por eso, desde que la enterré en su jardín, me siento liberado, como nuevo, entendí la satisfacción que da el borrar a alguien que de verdad me estorba...
Por eso, si alguna vez nos cruzamos y en nuestro contacto ves o notas que me quedo en standby mirándote por el retrovisor, no temas, simplemente saboreo mi psicopatía o simplemente estoy pensando en como llevarte a donde me has pedido... porque tú me caes bien... tranquil@...
Ultimamente se abran dado cuenta que mi constancia narrativa a menguado, ¿sera la crisis, la prima de riesgo, la ausencia de anécdotas...? O lo mismo es que sufro de un mal que los escritores (no yo) sufren a menudo cuando están inventando al escribir. A saber: El Mal del Papel En Blanco, osea, el consabido bloqueo mental.
Tengo tal bloque ultimamente que no me concentro ni para subirme la cremallera... ¡no te digo ná si tengo que ponerme algo con botones!
Y lo mismo pensaran que es que en estas 3 semanas no me ha pasado nada reseñable, pues no se crean, he tenido varias conversaciones muy agradables a la par de interesantes con clientes y clientas, con una chica muy joven maltratada, con una meretriz que pensó que era su confesor no su chofer... con un economista al que no le cuadraban las cuentas de su vida... con turistas mexicanos encantados de venir a la madre patria... con una viuda muy agradable que no echaba de menos a su esposo y me pareció intuir que mas que una muerte natural, fue un asesinato...
Pero es que hasta hoy no me apetecía sentarme ante el teclado de mi alma para derramarla públicamente. No me apetecía y no se me ocurría como empezar. Por eso me adueñé en su día de la coletilla que usa Alsina para comenzar a escribir, porque me da pudor ir de lo que no soy. Porque en realidad no soy nada. No soy un taxista porque no me siento así, no soy escritor porque no vivo de ello, no soy ni siquiera un bloguero porque no muestro el mas minimo interes de mejorar mis blogs, no soy buen hijo y no se porque, no soy buen amigo porque a veces espero demasiado y me desanimo, no soy buen compañero porque no se que se espera de mi, no soy nada porque no hay nada que merezca la pena ser.
Solo soy ese papel en blanco que día a día se coloca en la maquina de escribir y espera ser estampado violentamente con caracteres que no espero y que son juntados a voluntad de alguien con ganas de plasmar su mente en él. Soy igual de frágil y aspero al mismo tiempo, igual de simple que con solo forzar minimamente me rasgo y que con solo acercar una fuente de tu calor me quemo y me reduzco a la nada. Chamuscado e inservible.
Desde siempre me fascina el genero femenino y su capacidad de sugestión ante distintas situaciones.
Pueden ser totalmente asepticas e indiferentes en momentos de excitación colectivas como por ejemplo ante una final de un Madrid - Barça. Como tambien totalmente empalagosas y absorventes en la final de un primer dia de rebajas en cualquier factory a punto de cerrar. No se lo aconsejo presenciarlo.
El tema es que normalmente el entorno sea afín a sus intereses. Si el tema le apetece, agarrate los machos porque te dejará sin aliento, ahora, si el tema te apetece a tí... amigo, dálo por perdido. Como cantaba el gran Riki Lopez cuando hablaba del amor: "cuando quiero, ya sabes... ella dice que no. Cuando es ella la que quiere... ¡hala! ni pregunta, me viola, me usa, abusa... de que no se decirle que no..."
Pues bien, despues de granjearme la amistad de mas de una de mis leyentes, (un beso y un abrazo para ellas), le pongo en situación:
Sube a mi carromato una muchacha veinteañera con aire de superioridad, bien conjuntada con sus complementos a juego y me indica que vamos a Boadilla pero antes haremos una parada. Hace una llama de telefono y queda con alguien indicandole que en unos minutos llegará.
Cuando estamos llegando al lugar donde me indicó parar, unas manzanas antes saca de su bolso del osito un medicamento, lo abre y veo que son como unas gotas, ella me indica que en el siguiente semaforo pare que la estan esperando, miró y atisbo a ver a un mozo veinteañero de la misma tribu urbana que ella (pijo) y él lleva consigo una bolsa de plastico de buena calidad con una publicidad de una marca de ropa de muy buena calidad. Es un rasgo identificativo de esta tribu urbana... bueno, esa y que sesean, adoran a los Iphones 4 de hecho cuando nacen se los pegan con Loctíte y suelen lleva una bufanda gorda en invierno como unico abrigo aunque esté pasando el mas cruel de los frios corporales y un fular en verano aunque vayan en bermudas y camisa, camisa de la marca del tio a caballo jugando al polo, of course...
Antes de bajar se pone en los ojos unas gotas de ese medicamento, se frota los parpados se pellizca la nariz y los pomulos y de repente su cara se transforma en "alma abatida", empieza a moquear y se baja del taxi. Él parece distante, le entrega la bolsa la indica que esta todo lo que tenía en el baño, su cepillo de dientes, etc y la dice que tiene prisa.
Ella parece implorar piedad, le dice que no puede dejar de llorar pensando en él.
-"¡¿Dejar de llorar?... una mieeerda grande como un niño de 6 años!" - pienso.
Él le dice que no, y que no y ella mientras le pide una oportunidad. Él amablemente abre la puerta del taxi, la pide que entre. Abre la puerta de mi derecha y me pregunta cuanto se debe y cuanto costará la carrera a Boadilla. Yo, miro por el retrovisor y veo que ella hace que llora, y le digo el importe aproximado. Me da el importe y 10€ mas y se disculpa "por el espectaculo que han dado" cito textualmente mientras ella sigue gimoteando.
Y nos vamos. Cuando llegamos al destino me asombra que al dar la vuelta a la esquina, cuando le dejamos, ella volvió a su estado natural de mujer que sabe lo que quiere. Ni el mas minimo gesto de dolor ni pena, es mas, mientras nos ibamos empezó a wasapear y se reia.
Se fué sin despedirse, pero dejó olvidado en el asiento detras de mí el medicamento, Dracolux 100ml. cuando llegué a casa, busque en Google que era y me quedé ojiplatico, estupefaciente, como si hubiere visto a la madre de Deu bajando del cielo.
Ponía en San Google: Dracolux, lagrimas artificiales.
La tía por no tener no tenia ni lagrimas en su interior, no hablemos de amor, eso debía ser un expediente X en ella. Y él muchacho lo acababa de descubrir y la había mandado a paseo... conmigo.
Me hizo gracia, me duché pensando en un tema de Ivan Ferreiro y me abrazé a mi chica hasta el día siguiente de mi aburrida vida.
Ser simple observador de la ciudadania en todo su estado me hace pulsar el barómetro irreal de la moralidad ciudadana. Siempre con la variante del momento sobretodo cuando pongo en marcha mi pulsometro, bajada de bandera y suplementos incluido. No tuve nunca madera de filántropo.
Si los comentarios son diurnos, temas como la prostitución femenina es un escarnio (para ellas). Es un tema complicado (para ellos). Si los comentarios son nocturnos... todo vale.
Ejemplo de c/ Resina
No es lo mismo las putillas de la c/ Resina que las señoras prostitutas del D´Angelos. Tienen algo que las distancia y algo que las une cuando suben en mi carromato. El olor a perfume, a mucho perfume, barato o caro da igual, pero se perfuman mucho. Porque así contrarestan el olor a carne usada y sudada con la conciencía perforada una vez mas. Y mientras, esa ciudadanía mira a otro lado.
Una señora un día en mi taxi me comentó:
-"Que yo no digo que esté mal... cada una hace lo que quiera con su cuerpo. Pero a una de estas negritas le dices que se pongan a fregar y dejen la calle y no quieren, oiga. Lo hacen porque quieren..."
-"No se yo. Como en la viña del señó... habrá de todo. Las que estarán amenazadas, las que lo han estado y no encuentran trabajo. Es complicado, ¿no cree?." - Suelo contestar desde que me doctoré como abogado del diablo.
Luego esta el comentario social masculino. Con teorías tales como "es un bien social para muchos hombres solos o viudos... ¡y para muchas mujeres, no hay que olvidarlo!... o muchas de ellas lo hacen por placer sino no lo harían... si existen es porque alguien lo paga"
O como me dijo una vez un usuaria que era del servicio de limpieza del Ramón y Cajal:
-"Mira, a mí ese tema me raya. Nos enfrentamos a uno de esos típicos dilemas: ¿qué fue antes, la puta o el putero...? No creo que haya respuesta segura... lo que está claro es que sexo y dinero van unidos desde hace miles de años. Por eso lo llaman la profesión mas antigua del mundo. Le damos demasiada importancia al hecho de que se pague por sexo en el sentido de que tememos que es la forma en la que más se puede denigrar a una persona, pagar por tocarla y penetrarla... Hoy me he pasado 13 horas limpiando un edificio... polvo, suciedad por todos lados, tragando mierda todo el día, para que al final me paguen 35 euros al día. ¿No es esa una forma de denigrarme? Que dejandome hacer durante 10 minutos habría ganado más... probablemente... ¿me habría sentido peor? pues… no lo se. Tampoco me apetece saberlo... ¿sabes? estoy enriñoná..."
Ejemplo del D´Angelos
Tristemente lo penoso es que no es lo mismo ser prostíbula que gigoló. Lo segundo es de mas clase... ¡por fin la liberación de mujer sirve para algo significativo: parecerse en todo al rol estúpido de la vida feliz del hombre!
Y no confundirse con los chaperos o soplanucas de cuarto oscuro... eso es para los tralarás, que socialmente es peor todavía. No ser tralará, ser chapero... Pero esta mas aceptado que una fulana... me refiero a ser tralará. ¡Ponga un gay en su vida! es lo cool, en Telecirco (T5) lo han probado y triunfan.
El verdadero problema es cuando te sale el políticamente correcto y te dice por la radio o la tv que "la prostitución es una opción en la vida igual de honrosa que un fontanero o un taxista..." por ahí no paso. Perdonenme pero no.
Y mira que ahora en este santo país solo triunfa aquella o aquello que se haya acostado con el famoso de turno. ¡Si hasta le dan títulos como de Princesas de San Blas! o similar.
Que país... que sociedad mas falsa, pardiez. No conozco todavía nadie que diga con orgullo cuando le preguntan en que trabaja su pareja:
-"Pues mira, se sacó un master en psicología y posgrado en sexualidad y ahora se ha colocado en el Flowers de scort masajista con final felíz... oye, que esta ganando un sueldazo y sus jefes estan muy contentos con su devoción por el trabajo... creo que la van a ascender, en breve, podrá elegir ella los clientes, esta mas contenta..."
Como saben, soy creyente. Y como creyente, creo en todo lo que se puede creer. En dios, en el diablo, en la vida en Marte, en la magia de un beso, en tu mirada asesina...
Nunca pensé que ser creyente sin parafilias fuera a veces sorprendente. Sin darse cuenta hasta el mas ateo de los ateos siempre en el momento cumbre de su suicidio grita:
-"¡Dios mío!" - pero luego nunca mueren y negará hasta la saciedad a su subconsciente su suplica.
Me encontraba, como no, en la parada de taxis del AVE, como otras muchas ocasiones misteriosamente me llegó al móvil el aviso de una solicitud de conversación vía Blackberry Mesenger.
Me hizo gracia el PIN: @ngeldelaguardi@_3.0 , así que lo acepté. Al instante me llegó un mensaje del recién agregado:
No tengo ni idea de donde venia aquel bromista. Tal vez se tratara de algún otro taxista de mi misma parada, o cualquiera de los chavales que esperaban al autobús, con el móvil en la mano, justo al otro lado de la calle. O al otro lado del mundo...
- “Sé en lo que estás pensando”, volvió Geléte, sí, lo reconozco... en medio segundo le puse mote (@nGELETE).
- “¡Tú si que sabes...! ¿Qué llevas puesto?”, contesté bromeando.
- “No llevo ropa, no tengo cuerpo. Y mi largo cabello rubio me cubre los pechos. Pero aunque quisieras no me verías como soy porque me he rtansfigurado en otra persona”. Aquella inesperada respuesta suya me excitó.
Bien podría tratarse, en efecto, de una mujer, lo primero que pensé es que el spam se había introducido en los mensajes de teléfono. De hecho, había una taxista justo delante de mi taxi que conozco de haber hablado alguna vez con ella, y otra mujer más sentada en un bloque de cemento de la parada, las dos manejando sus móviles. Tal vez fuera alguna de ellas.
- “Soy el tercer taxista de la parada. ¿Dónde estás tú?”, escribí intrigado.
- “Estoy cerca de tu taxi, a tu lado... mirando tu interior y cuidandote”. Esto me intrigó aún más. Salí del auto y miré a todos los lados.
- “¿Y qué ves, porque te he de necesitar?”, pregunté al instante.
- “Te preocupa algo que sucedió ayer. Hiciste mal en contestar así a Ana”.
Hice una pausa, absorto.
- “Esto no ha tenido gracia. En serio, ¿quién eres?, ¿dónde estás?” contesté desconcertado.
- “Ya te lo he dicho: cerca de ti. Pero no te preocupes, me he puesto en contacto contigo para ayudarte”.
- ”¿Cómo sabes lo de ayer... que sabes de mí? Esto no tiene gracia. Dejame en paz ¿Donde te has metido los últimos 5 años de mi vida? ¿porque no te apareciste antes?”
Hubo un periodo de 20 segundos de silencio virtual entre mi teléfono y el de Geléte. Me mandó un emoticono de una cara triste. Y me escribió:
- “Perdiste tu oportunidad. Te obedeceré y no te molestaré mas. Me caes bien, solo quería que supieras que no estas solo, te veo mal. Tranquilo, me iré y no te molestaré mas”.
Sonrie
Miré a mi alrededor. Ahora estaba solo en la parada los taxis que me precedían ya se habían marchado, en breve me iría a tocar a mí cargar algún viajero. Pese a lo incomprensible de aquella situación, me dió pena. Pensé que ya había otro parado mas en España y no tenia dirección postal. De inmediato, me llegó otro mensaje de Geléte:
- "Solo una cosa mas - me escribió - sé positivo aunque no lo veas claro, dejate querer por tu entorno, deja de sentirte un fracasado. Amigo tienes suerte, me necesitas menos de lo que yo te necesito a tí. Cuidate... y bebe mas agua, me preocupa tu animo y tu corazón..."
Derepente apareció una señora con una maleta con intención de alquilarme. Arranqué mi taxi e inicié la marcha, flipado.
Mientras me alejaba pude ver, apoyado en la fachada de la estacion a un hombre con aspecto de mendigo siguiendo mi estela con la mirada. Al pasar junto a él, me guiñó un ojo y se guardaba un movil dentro de su arapiento abrigo.
En el primer semaforo agarré mi Torch y le mandé:
- "¡TE HE VISTO, YA SE QUIEN ERES!"
Pero lamentablemente el telefono me indico que el contacto de @ngeldel@gu@rdi@_3.0no existía.
Subió a mi carromato con aire normalidd en la mirada. Vestía de Amancio´s con bolsón (sin Frodo) de la marca Osous, gafas Rin Bou años 50.
- "Gaztambide 76, por favor..."
Con su movil marca La Manzanita Mordida versión 4 llamó a alguien.
-"Hola... ¿como estas?... yo tambien... ¿crees que lo que hicimos...? ... ya, ya lo se... pero es que no paro de pensar en tí... (risa nerviosa) umm-húm... (mirada perdida a la calle sonriendo) vale... ¿a las ocho?... ¡no... no.. genial! quedamos allí y lo hablamos... vale... (expresión de sorpresa + ruborización) yo... yo tambien... que si... que siii... yo tambien te amo... luego nos vemos, estoy en un taxi (susurró) chao"
Y colgó con esa expresión de tontuna que se le puede quedar a alguien cuando esta feliz. ¡Alguien feliz en esta ciudad por diosss!. Mira que cuesta.
Me pagó y me dejó 2€ de propi, "jo... sí que te vino bien lo de ayer, corazón" pensé.
Les voy a decir una cosa...
No esperen mucho mas en el post de hoy. No hubo conversación graciosa entre nosotros, ni miradas complice, ni ná de ná.
Simplemente me gustó compartir una posible historia de amor y diseccionarla como haría Grissom. De entrada, el chico o chica (vaya Ud. a saber) le entró de plano a tenor de las 2 primeras preguntas: "¿como estas? - ¿crees que lo que hicimos...?"
Según su reaccion facial la mezcla era de "si no te ha gustado lo dejamos y punto", pero por su siguiente reaccion su interlocutor tambien le había gustado lo que hicieron anteriormente.
Podrian haber robado los planos secretos de una formula quimica y haberla vendido a la competencia... ¿por que no?. Ó haber matado a alguien... ¿por que no?. Ó a lo mejor ella es enfermera y haber hecho el amor en la habitación mientras el abuelo dormía la siesta con la puerta entornada y las compañeras pasaban por el pasillo... ¿por que no?. Ó haber atracado un banco o secuestrado a alguien... ¿por que no?
Buff... demasiado cine americano en mi disco duro.
O simplemente es que el chico que la gusta por fin se decidió y tuvieron una relación prohibida por su distinta condición economica...
En fin, si no es original esa historia o les aburre hagan como yo. busque la chispa de la vida en lo que vean. Así dejarán de pensar en las tristezas que nos abrigan. El problema es que como todo habito, el no tener el control hace que se convierta en una adicción y al final mira lo que pasó con Matrix, Neo se tomó un Frenadol y se lió parda.
Por mucho que los ciudadanos del mundo en general pensemos que no, al final somos racistas y separatistas con el de al lado y si tienen la tez de betún o arapos peores que los nuestros, somos mas crueles.
Me hace gracia a veces oir hablar a los que allá por los 60 o 70, se fueron a buscarse la vida a Francia o a Alemania (paises que, curiosamente, despues de 30 años son el motor de Europa). En parte, esta gente cuenta su proeza como un paso genial en la vida. Se emocionan al contar lo mal que les trataban los alemanes o los franceses porque no tenian papeles y sus trabajos eran, normalmente, aquellos que los oriundos teutones o gabachos no querían hacer: Contrucción, limpieza, servicio domestico, agricultura, etc.
Les suena, ¿verdad?
Tipical ispanish de los años 60
Todavía a tan solo 3 años de una crisis economica que ni Fernando VII pudo hacer peor... me cuesta encontrar un español que quiera ser camarero portador de bandejas de vasos de agua por 580€ netos al mes en un sitio tan comun como el VIPS.
Lugar donde los españoles acomodados tratan como verdaderas mierdas a "los traedores" porque la comida tarda mucho o es de mala calidad para el precio que tiene. Les regalo un consejo: no se hagan taxistas... a veces me siento maltratado por mis clientes.
Mi aguela me decía: "no pidas al que pidió... ni sirvas al que sirvió"
Por ejemplo, descargo ganado equino femenino (lo que viene siendo Jamelgas) en la c/ Galileo, en una discoteca de salsa donde hace años era la Sala Revolver, y se me montan otras 3 jacas del altiplano. Iban vestidas, sí, aunque la lastima era que la ropa de tanto usar el suavizante o el programa frio de la lavadora, se les había encojido tanto que temí por uno de mis ojos pues tenia miedo en cualquier momento de quedarme ciego por el ataque a traición de algún boton de la falda o pantalón.
Evidentemente como las horas en que nos hallabamos eran cercanas al alba, las muchachas estaban un poco "perfumaditas", pero no sería por el alcohol, no, sería por el hielo... que para que dure mas, lo deben mezclar con amoniaco y la mezcla hace que siente mal.
La que se montó a mi lado con un aliento a dragón me escupió:
-"Llévemmenos a Aluchepuess... ¿que miiira así...? ¿nunca ha visto a una inmigrante de mierrrda?"
Flipado y estupefaciente, le respondí:
-"Sí. Creo que estoy viendo una... anda, si necesitas potar avisadme... ¿ok?"
Y una de las de atras,que supongo que alguna neurona todavía no estava inerte me levantó el pulgar.
Lo tomé como un "sí".
-"Llevennosss a nuestra residensia... ¿que mira...? ¿nunca ha visssto una mujer de verddad papito? con sus buenos peshosnomás... ¿con cuantos peshos le gusta austed que tenga shu hembrash... como le gusdtan las mujeressss?"
- "A ser posible aseadita y me conformo con que tengan 2 pechos... ¡Mas sería una complicación a la hora de buscar lencería!"
La muchacha, etilizada, se echo a reir intentando disimular que no le había echo gracia mi sarcasmo. Y con tono de borrachuza me dijo agarrandome el brazo:
-"¡Se está riendo nomás de mí porque soy una inmigrante de mieerrrda! Así nos llaman ustedes... inmigrantes de mierda... pero no saben ni recoger la basura de sus casas o cuidarr de sus viejitoss... y mirepuess la línea del Metro ahorita está cortada, he tratado de sacar dinero de un cajero y no funciona, se me ha acabado el saldo en el móvil, y tengo que cuidar a una mujer dentro de 5 horas, y no llego. Bájeme donde encuentre una cabina para llamarla. ¡ESTE PAIS ES UNA MIERDA... NO FUNSIONA NADA... MENUDA MIERDA DE PAIS...!
-"Y si todo esta tan mal aquí ¿por que no te vuelves?"
Y se calmó. Seguro que su situación allí es peor de la que tiene aquí, o no nunca lo sabré. La verdad es que me importa un rabano.
Detuve el coche e la tercera cabina que encontramos de camino a Aluche, sus amigas estaban ya dormidas detras, y la muchacha no alcanzaba a ver los numeros, le tuve que marcar yo para que hablara. Evidentemente su interlocutor no le debió hacer gracia que le despertaran a las 4:55 de un Saturday Night y a tenor de la cara que traía al entrar en el tásis tenia 2 o 3 horas para ir a la casa, a ser posible sóbria.
Llegamos a Aluche, al destino y cuando me pagarón la carrera la inmigrante de mierda (perdonen ella ya se había calificado así...), se disculpó por su vocavulario. La miré y sonriendo la dije:
- "¿Como me voy a molestar si yo soy mestizo de francesa y español? mi padre fe un "Penguin" (pinguino) como les llamaban los gabachos a los españoles. despectivamente.."
Y cerrando la puerta se fue haciendo eses con sus amigas hasta que entrarón en el portal.
En conclusión. Nadie está a gusto en ningún sitio, cuando ya te sientes extranjero en tu propio pais y no puedes volver, deber ser una sensación terrible y culpas al de tu lado mas cercano, al que te trata con desprecio porque no eres de la tierra que pisas. Debe ser una sensación de vacio total.
Ahora, que eso no se arregla con alcohol enfriado con hielos envenenados. Se cura adaptandote al medio que has elegido vivir... y si no, miren a lso futbolistas, que bien se adaptan al medio.
Ah! que esos no son inmigrantes de mierda, son astros del balón...
Comienza una nueva semana para mí. Una vez mas las mismas caras de amargura hasta el viernes (que para mí será jueves), los mismos comentarios de los compañeros de Atocha sobre la crisis, er furbo, las hembras, etc.
La monotonía me invadirá hasta el final de la semana, cuando ustedes descansen. La gente empezará a hacer planes para Haloween, yo tambien... dormir.
Hoy el tema será el pobre taxista que murió ayer asesinado por el kamikaze, lastima que la guadaña no errara y hubiera sido al contrario su rebanación... Y pienso, ¿que lleva a un infeliz a ir en direccion contraria? ¿buscar su muerte? Error, te salió mal muchacho.
Ir a contra corriente es lo que hacemos en la vida. Somos kamikazes de la felicidad, la buscamos y no paramos pero no nos damos cuenta que cada vez la dejamos mas atras. En estos tiempos sentirte a gusto con tu vida es un lujo mejor que el sueldo de Nescafé.
Vamos por la vida como ese malabarista saltimbanki de los semaforros del Pº de la Castellana que solo tiene 2:35 minutos de un semaforo colorao para mover los chirimbolos y hacer la gracieta intentando que no se nos caiga y encima recaudar "el eurito de cortesía". Y si se nos cae algún chirimbolo, que se nos cae varias veces al día, sonreir y sonreir. ¡The Show Must Go On! que gritaba Alfredo Mercurio.
No se, la vida programada no es la que algunos piensan, es esta. Te levantas, desayunas, trabajas, comes, trabajas, cenas y en el mejor de los casos, ya saben... duermes (pero que mal pensados...). Y volver a empezar uan mor taim.
¿Como no sentirse vacío o cansado de esta ruleta rusa? Así no hay quien pueda...
Quería haber podido escapar con mi chica a ver el mar y a ver la luna pero no pudo ser y por eso me poseyó el espiritu del quebranto la semana pasada. Debía estar mejor, ser una fuente de apoyo y estimulo para ella, pero no me salía ni sangre de la herida.
No sé que me deparará el día pero no quiero estar en el agujero mas tiempo. Así que me terminaré de disfrazarme, me pondré los rulo y me daré la capa de maquillaje de payasito y como los perritos de los coches que según el movimiento de estos asentiré ante conversaciones que no me importen una mierda.
Esperando que seas tú el/la proximo/a personaje que me alquiles y me hagas llevarte a un lugar inospito de esta inospita ciudad y con tu presencia me hagas salir de mi locura.
Porque me doy cuenta que me estoy volviendo loco, lo malo será el día que no me de cuenta. ¡Tiembla Freud!
Voy a escuchar como se sentía Alfredito cuando pensaba en su muerte, que lo disfruten.
Hace 6.205 días, mas o menos a esta hora, el tiempo pasó ante de mí como el cometa Haley lo hiciera en los 90. Fue un día de alegría, extasis y felicidad. El mundo se abria ante mis brazos y ante los brazos de Diecisiete.
Yo se que todos decimos lo mismo al ver a nuestro angel disfrazado de novia, pero creanme si les digo que Diecisiete estaba arrebatadora, cuando la ví llegar vestida de fiesta nupcial necesité que mi corazón se colapsara para descubrir que no era un sueño... que era realidad, que era real. Estuve en una nube, era como descubrir en un paraje inospito en medio de un valle la mejor de las vistas, era el paraiso echo carne.
Fue el mismo efecto en mí que cuando me la presentaron el 7 de abril de 1992 en Almendrales. Fue un impacto en mi retina, me sentí un pirata que quería matar hasta conseguir tan preciado tesoro... su amor. Y me costó, ya te digo.
Hace 6.205 días que me permitió unirme a ella, soldarme a ella y dormir a sus pies.
Hace 6205 días que aceptó estar a mi lado, a pesar de mis defectos, que son casi un millón... o más, aceptarme como amigo, que cada día lo hago peor, pero ella me mira y me guia para seguir haciendolo como pueda, y fijate... solo han pasado 6.205 días y parece que fué ayer.
Nos parecía un sueño po der hacer realidad nuestros deseos, estar juntos y andar por la vida juntos. Y así lo hicimos hace 6.205 días. Y todo ha sido bueno y real, con sus defectos pero con sus milies de virtudes. Con sus tristezas pero tambien con sus milies de alegrias.
A veces Diecisiete, no puede mas conmigo, ni yo con ella y simplemente una mirada, un gesto, tocar nuestras manos, un abrazo hace que nos calmemos y sigamos.
Me embriagué de su amor y todavía me dura el efecto, y cuando se me pasa me ínco la aguja y me meto una sobredosis para enajenarme con ella. La necesito como un adicto en mi vida. Pienso en ella constantemente pero dosifico mi ansia y me adapto a ella, por eso se que no soy un enfermo, aunque a veces el mono pueda conmigo.
Me agota, me cansa, me astía, me anima, me ama, me enseña y me guia porque sabe que la necesito como un niño a su madre.Y si no lo hiciera sería la cucaracha mas pequeña que se podría pisar, me dejaría. No la quiero dejar marchar nunca porque es mi oxigeno. Simplemente la amo. Poco mas puedo decir.
Y no se crean, nuestro amor no es perfecto ni es hapy-hapy todos los días (eso se lo dejamos a los gílis-gílis), pero es el que sabemos dar y compartir entre nosotros. No lo sabemos hacer de otra forma y mira que lo intentamos. Pero nos sale este. No recuerdo que ella me dejara de amar nunca y si lo hizo alguna vez... me da igual. Sigue aquí a mi lado.... "una mala tarde la tiene cualquiera..." decía Chiquíto.
Miro atras y veo que vale la pena seguir amandola, vale la pena despertarme a su lado y observar sus silencios, admirar sus lunas a su lado y dejarme querer y quererla por encima de todo, a pesar de que últimamente no pueda con mi vida.
Pero merece la pena verla sonreir, o hipnotizarse con su mirada, sentir el calor de sus manos frias o llegar al Nirvana a su lado... porque la amo por encima de todo.
-"... ¿y que me dice de lo del 15M?, panda de gandúles perroflautas que no han dado un palo al agua..."
-"...ahá..." respondo condescendiente.
-"No se imagina lo que me duele España... antes no era así. No le digo que con Franco estabamos mejor, porque no era así... pero que triste es ver como esta la gente. Siempre enfadada, se permite todo, se hace de todo... ¿ha visto usted que cada vez hay mas mujeres lesbianas...? ¡si las hay hasta jovenes quinceañeras que se besan en medio de la calle...! que yo no tengo nada encontra de los gays..."
-"Ni yo a favor..." respondo condescendien... ay, eso era antes. Umm, con-desgana.
-"En fin... ¡donde vamos a ir a parar!"
-"En el siguiente paso de peatones" respondo condescendiente, con desgana, con desgüeve interno.
Mujer de 75. Cansina, con aroma a nactalina y vainilla y timbre de voz parecido a Cayetana. Votante de la FEJONS desde que Blas lo formára. 0,04€ de propina en dos monedas.
Les voy a decir una cosa...
España no ha cambiado. El mundo no ha cambiado. La gente no cambia.
Es la modernidad que nos hace adaptarnos de manera cómica a "las nuevas tendencias". Lo que antes era una falta de civismo o moralidad, ahora opinar lo contrario es ser politicamente incorrecto.
Los matrimonios de ahora, como los frigoríficos, ya no son para toda la vida. Cuando se les pasa la fecha de garantía, se rompen y hay que comprar otro. La sociedad era contraria al divorcio... hasta que cambió la Ley.
También éramos contrarios al aborto y nos fascinaba los de la clase bien, muy dados a ir de compras a Londres... mientras los que somos la morraya paríamos avergonzados... hasta que cambió la Ley. Santa pildora del día despues que hace de las jovenes pasar de ser cándidas a meretrices por derecho propio. ¡Viva la liberacion femenina!
Tener un hijo invertido era una desgracia. Se era intolerante con los maricones hasta que tuvimos un hijo homosexual (ahora se dice así aunque no tenga estudios) y nos presentó a su encantador novio.
Racistas, hasta que conocí a mi nueva novia ecuatoriana, después de aquel divorcio...
Patriotas excepto con Hacienda.
Católicos para pedir por los nuestros y vestir bonito en las bodas.
Amantes talibanes de los animales y de José Tomás.
De izquierdas cuando éramos pobres y de derechas cuando nos creímos ricos.
Diran Uds. que soy un extremista, puede que sí. pero es que todo esto lo veo a diario, en mi mismo taxi. Los hay que caen en constantes contradicciones por culpa de detalles o experiencias que, en su momento, les llevaron a cambiar de opinión. Usuarios que se mueven entre dos mundos y usan el uno o el otro según la confianza. O el contexto. O el interés.
Es como un juego privado, hagan la prueba, en cualquier frase que vayan a decir todo argumento de peso que digan antes del "pero", carece de valor a lo anterior. Estoy harto de oirlo y comprobarlo.
Aunque no entren en detalles, se les nota: “Yo no soy , pero…”
Cuando me he despertado me dolia la cabeza. El lugar donde me encuentro no tiene luz, hay eco, y humedad.
- "¡Lo mejor para mis huesos!" -pienso.
Esta cegera hace que mis oídos retumben de tal modo que no reparo en mirar siquiera si mi ropa esta limpia o no. Cuando intento restregarme la nariz con la manga de la camisa (a falta de Klinex) me doy cuenta que estoy maniatado...
- "¡Mierda!" - es lo primero que se me ocurre, es muy simple y primitivo (lo sé), pero que quieren, no encuentro en los mejores momentos de mi vida.
Tambien reparo en que mi piernas estan ensogadas... No pensaba escapar corriendo, no se ve ni un rabano. Tengo el mismo exito de murcielago en la oscuridad que Leticia sabater intentando hacerse la vizca.
Me pregunto como he llegado aquí. Que ha pasado hoy para que me encuentre en esa situación tan penosa.
Recapitulemos: ayer fué domingo 9, apatruyé hasta las 2:39 del lunes, osea hasta las 1000 como siempre... por eso al despertar me duele la cabeza (como siempre), como todos los días que me despierto por este fantastico horario freelance que me he autoimpuesto.
La tarde-noche no fué demasiado productiva, podría haber estado mejor de no ser que a Gallardón no le diera por hacer esa macro fiesta de: "¡Bienvenidos Indigenas Latinos del Altiplano...! hace 519 años que os expoliamos, os llevamos la sífilis al voilar a vuestras mujeres y niñas y os hicimos catolicos o si no os matariamos, bueno en realidad intentamos exterminaros porque no erais muy afines a Diospadre y su Dioshijo con su DiosaMaríaVirgendetodolovirginable...", pero no me hagan caso, creo que al final el Excelentisimo Ayuntamiento de Madrid a esa fiesta la llamó: ¡Viva America! o similar.
Y tuve que aguantar a la tipica vieja que ante el caos de Madrid, solo sabía quejarse porque me iba a forrar con el carrerón. Les aseguro que reprimí mis instintos asesinos los 18 minutos que duró el trayecto. Despues pude cenar un supersandwich de saldo del Vips de1,50€ y una Zero por 1,00€... banquete sin igual.
Y ahora, he abierto los ojos y me encuentro incomunicado, cansado y con cefalea temporal. No puedo comunicarme por el Wasap con nadie, ni por el mesenger, ni ná de ná.
El telefono funciona al 30% de sus superposibilidades, pero ni puedo leer mis blogs preferidos en él, ni el 20 Minutos, ni los mensajes de Twiter de los que soy folower, ni siquiera los de mis ciberamigos del facebook...
Me siento secuestrado, como si estuviera dentro de una tinaja oscura y humeda en el que me siento incomodo. No me puedo distraer ni siquiera en el trabajo porque ¡es mi día de descanso! pero mi Blackberry no funciona (haz click aquí)
Un sudor frio recorre mi espalda y mis pensamientos, ¿que haré si cada 10 minutos mi smartphone de ultima generación no me avisa de nada ni de nadie? ¿que hare si me quedo incomunicado para siempre? ¿podré aguantar a los plastas fanaticos de Apple o de Android o de Windows Phone? ¿porque tengo esta mala suerte que me rodea siempre?
Esperaré a que venga alguien a rescatarme, algun supertecnico experto en telecomunicaciones que solucione "la incidencia tecnica"...
Alguien me echará de menos, digo yo... alguien se acordará de mí... alguien me buscará, solo tengo sueño entre tanta oscuridad... mucho sueño...
Nomofobia: miedo irracional a no llevar el teléfono móvil encima o que no funcione, es la última de las enfermedades provocadas por las nuevas tecnologías.
El Mesias ha muerto. No sabemos que nos deparará el futuro. Hubo un tiempo en que era lugar común referirse a él como un directivo de difícil trato más dado a hablar que a escuchar a los demás. Y ha sido muy común criticar a Apple por hacer productos que se relacionaban mal con los demás, sobretodo con los de otras compañías.
Quién no ha escuchado lo de:
- "Estaba pensando en pasarme a mac, pero me da miedo que todo lo que ya tengo no sea compatible..."
- "¿Lo tienes, dónde? En el PC, en Windows..."
Quien llenó el mundo de PCs con su sistema operativo fue Microsoft.
Quien llevó la informática a los hogares de medio mundo fue IBM, aunque fueran Jobs y Wozniak los padres de aquella computadora pedestre que se llamó Apple I.
Luego vinieron los Mac, los Imac. Los monitores tactiles... yo que sé
El iPod relanzó la compañía... El iPhone la confirmó como pionera de los telefonos esclavizantes...Y el iPad la consagró.
Bill Gates nos metió la revolución informática en casa pero Apple nos puso esa revolución en la mano para que la lleváramos con nosotros a todas partes.
Esta figura sobresaliente que ha fallecido, esta celebridad (que lo era, pese a no ser ni actor, ni cantante, ni político ni premio Nobel... ni Belén Esteban de turno), el señor Jobs es, sobre todo, el culpable de que las máquinas quieran ser guapas y divertidas. O sus dueños.
Él, que era un genio pero con los pies en la tierra, se habría sonrojado al ver algunas de las cosas que hoy se han dicho de él.
Son comprensibles los excesos, en el día en que se llora su ausencia ya definitiva, pero no por ello dejan de serlo. No se le hubiera ocurrido al sensato Jobs compararse con Edison, o con Newton, porque le habría parecido disparatado y porque nunca se vio a sí mismo, en realidad, como un inventor.
Jobs no era un inventor... era un genio de la anticipación, de la visión de futuro, de la gestión de equipos con talento y del olfato para colocar su producto en el mercado.
Él supo a lo que quería dedicarse profesionalmente el día que vio un ordenador. Naturalmente que no era él quien inventaba cómo reducir el tamaño de un microprocesador o cualquier otro componente, no era ésa su tarea. A él se le ocurrían cosas, intuía qué uso le gustaría poder darle a la gente a los cacharritos electrónicos. Y ponía a trabajar a su equipo, dejaba que su equipo trabajara y le fuera contando cómo iba, qué nuevas ideas se le iba ocurriendo según desarrollaban la anterior.
A Jobs se le identifica generalmente con la tecnología y la invención. Y bastante menos con la empresa, con la gestión empresarial, cuando era este campo, en realidad, el más suyo, aquél en el que pudo desarrollar toda su capacidad innovadora. Si en algo fue seguramente el mejor, fue en la prospectiva de mercado, en anticiparse a sus competidores a la hora de detectar los gustos del público.
Supo acertar en los nuevos productos y supo (ahí también fue el mejor) mimar la imagen. La de los productos de su compañía y la de la compañía en sí misma: este invento de las convocatorias que hace la empresa en Cupertino para que el CEO, el consejero delegado en persona, subido al escenario como si fuera Jerry Seinfeld, de oscuro y con una banqueta, enseñe los nuevos lanzamientos y las novedades que incorporan, es un invento de empresa, un hallazgo de marketing, tan en la esencia de esta compañía como el mismísimo iPod.
No hubiera sido el Lennon de la tecnología, como le ha llamado Wozniak, de no haberse encargado él personalmente de las presentaciones de producto de su compañía.
Jobs fue un emprendedor, un joven orgulloso de haber creado una empresa que en diez años creció lo bastante para dar empleo a diez mil personas. Y para hacerle a él inmensamente rico, que esto también parece que queda feo ahora decirlo: fue el Mark Zuckerberg de su tiempo, el millonario más joven, porque tuvo éxito. Les doy un año para que hagan una pelicula de su vida, al menos el personaje parece mas interesante que el Rainman de Facebook, ya les propongo el actor: Keanu Reeves.
Esteve ha sido máximo exponente de eso que los críticos del sistema capitalista demonizan como el “consumismo”, esa maldad al sistema que consiste en crearle al ciudadano necesidades que antes no tenía.
"Nos comen el cerebro para vendernos cosas que no necesitamos..." denuncian constantemente las organizaciones de consumo.
Pues en esto, amigos, Jobs era EL Maestro. Ahora, si no tienes lo que sea de la empresa de la Manzanita... eres un homeless del soglo XXI, claro que él siempre lo vio de otra manera.
No me conocía y no pretendía convencerme a mí de que compre una cosa llamada iPad(aprovecho el momento en decirles que acepto donativos, aunque sea el Ipad 1). Esteve pretendía captar mi interés por un producto que él había creado y que pensaba que me podía gustar (y que de echo me gusta) y hacerme más agradable la vida.
Son dos formas de verlo.
Él se hizo rico pero le faltó la última aplicación, la mas genial de todas. La que hace que uno no se muera de cancer, o al menos la que haga que uno no se vea fagocitandose lentamente...
Descanse en paz.
Pienso que, no es mal motivo para recordarle, pero creo que tacharle de Mesías de la tecnología... ummm creo que demasié pal body que decimos los modelnosss... ¿no Esteve?.
Pero bueno, nos quedan sus inventos... bueno, todos no. El Ipod tambien muere con su inventor desde ya, se deja de fabricar.
De aquí a un tiempo nuestras jovenes generaciones no entenderán el squetch nº 9 de la triste vida de La Cinta VHS y habrá que explicarselo para que se rían con nosotros.
Que entiendan que tanto en la tecnología como la vida hay que "renovarse o morir" que dijo el otro.
¡Por fin! por fin se casó Don Alfonso con María del Rosario Cayetana Paloma Alfonsa Victoria Eugenia Fernanda Teresa Francisca de Paula Lourdes Antonia Josefa Fausta Rita Castor Dorotea Santa Esperanza Fitz-James Stuart y de Silva Falcó y Gurtubay... ¡La Virgen!
Vamos, con la conocida como Duquesa de Alba...
No se ha hablado de otra cosa hoy, no solo en mi taxi, en las calles, en las radios, en las TVs. ¡Que pais por dios!
Con su primer marido
D. Pedro Luis Martinez de Irujo
(1947-1972)
Hoy la preocupación de si vamos a acabar el año ha cambiado a si la Duquesa ante tanta emocion... pasará la noche de bodas sin que le de un tabardillo. Ó a él.
Él, un sesentón que es 24 años mas joven, repudiado por los hijos, ridiculizado por la prensa, y ahí estaba, echo un San Luis, de primera comunión (y nunca mejor dicho pues no se le conoce mujer alguna... en toda su vida).
-"Supongo que lo minimo que habrá aprendido es un curso de primeros auxilios y servicios paliativos..."
Primer comentario sarcastico a las 10:54 de la mañana, echa por una joven de 40 vestida de ejecutiva androgena yendo a una reunion.
¿Donde queda el amor? ¿donde queda ese primer beso con lengua? ¿fué con los dientes o a mandibula quitada? Ahora que todo a acabado y sin presión de los hijos ¿podran compartir orinal por la noche?
-"Me parece una vergueza... vamos, si fuera mi madre... ya estaría en un asilo atada y sedada...
11:15. Hombre de mediana edad, con bolsas del caprabo e indignado con el pábulo que se le dá a la noticia.
Con D. Jesus Aguirre
(1978-2001)
Lo que sí que parece cierto, es que a Doña Cayetana (todavía me flipa lo de que su decimoquinto nombre sea Castor... ¡que maldad y que gran parecido con el animal!) todavía sus facultades mentales no estan mermadas, sus partes bajas tampoco, al parecer... o lo que queden de ellas. Porque amigos, una noche de bodas es siempre una noche de bodas... Ahí lo dejo.
Me hizo gracía un reportaje que pusieron durante el día en la radio en la que al decirla que sus hijos no iban a permitir que se casara con el pobre Don Alfonso, ella respondió:
-"Miiiis hiijjosfff no sooon nadie baaara juuusgarrrme, yo heee enviudaaaao doss vesssfess... y eeeelloss feeee haaan divorsiaaao" (lease este pasaje entendiendo que la Duquesa sus dientes son de saldo y la voz es como si estuvieran pillando las gonadas de un gato con la puerta del botiquin).
-"¡Pero usted ha visto las tetas que tenia esa mujer en los ochenta... no me extraña que quiera mambo todavía...!"
12:25 Señor de 60 años subscrito al Interviú, esa gran revista que todo el mundo compra por su contenido periodistico... no por sus reportajes de desnudos normalmente femeninos. Eso fué lo unico que opinó de la boda... Sin comentarios.
¿Y por que no? ¿Quien nos asegura que lo que hay entre esos dos... "seres" no es amor de verdad? ¿es todo sexo en una relación? ¿Son todo medicamentos en una relación, o protesis, o sillas de ruedas...?
Tambien habrá conversación, vamos digo yo... Stephen Hawking habla como el teclista de la ELO y tiene ritmazo con las pestañas que paquecontáate, y tambien esta casado por amor... y a él se le escucha las sandeces que dice sobre el espacio o el universo...
Tambien Zsa Zsa Gabor se casó hasta con el gato, y aun sin pierna se la hace caso... o a Sara Montiel
Tambien Hugh Hefner encuentra el amor en sus muchachas...
Tambien el Dr. Iglesias Puga encontró el amor con Rona y le hizo 2 hijos con casi 90 años... aunque fueran hechos a mano.
¿Por que no? ¿Que daño hacen?
Pues sí amigos, todo el santo día. Hasta en los informativos mas serios. Y esto no ha acabado, ahora será la luna de miel, los primeros días, el día que el pobre Don Alfonso vaya a una farmacia preguntaran e investigarán por si ha ido a comprar algún Predictor...
Hoy el día se llama Cayetana y su mundo por montera.
Con D. Alfonso Díez (2011 hasta que el señó lo disponga).
Don Alfonso es el que va de blanco y con gafas
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